Cortocircuitos

Regresaba hoy en el 67 oxidado y polvoriento. Carl McCoy lo decía bien clarito a través de mis auriculares

"...Blue, blue

I'm waiting for you..." 

pero no lo quería creer. Supongo que es lo que pasa cuando escuchas a McCoy; que no te lo crees del todo. Sin embargo, sucedió el milagro, sucedió el cortocircuito, el pepinazo de neutrinos o quartzs o "qué-sé-yo", y mi psp, a la que siempre consideré una compañera insípida, sosa, hizo saltar esto y aquello y lo de aquí pasó a allá y McCoy dio paso súbito a Búnbury, que no era, precisamente, el siguiente track, y se arrancó en ostentosa aragonería con su "Despertar". Este cortocircuito me llevó desde esa lata de sardinas, marca Icarus, hasta otro tiempo, otras latitudes, cuando un autocar repleto de adolescentes y testosterona para dar y tomar, atravesaba Italia desde Roma en dirección a Venecia. El momento exacto fue cuando dejamos Florencia, cuando me senté en el asiento 27 y, pegado a la ventana, frito, desolado y asolado por aquella sobredosis, por aquel picotazo monumental de belleza en estado puro. Manuel, mi compañero de fila, intentaba camelarse a Cristina -la jai que me quitaba el sueño por aquella época-. Hacía bien. Hizo bien. Ella también, claro. Me quedé frito en el asiento, decía, después de aquella experiencia abrasadora de belleza (síndrome de Stendhal, etcétera) y en mi walkman sonaba un joroschó o, al menos, muy dabuten, "Glass House", del gran gran gran Rozz, que cantaba a su viejo, un sudista indeseable del Ku ku ku, y, sí, me hizo conectar, o reconectar, me ayudó, me sacó del paso, hundió su mano metafísica en ese agua turbia turbia en la que me hundía -que algunos, con mucho acierto, suelen llamar "desolación"- y tiró de mi, me sacó a flote, y cuando me quise dar cuenta, ya estábamos en las cercanías de Bologna, disparadísimos hacia el Véneto. 

Bunbury tomó el testigo del bueno de Rozz W. y con su "Despertar" apartó las sombras, apartó de mi la desilusión, la sensación de privación -por Cristina, que era una jai que estaba muy buena o, demasiado buena para este infecto saco de defectos que tenéis por drugo, claro- y puso orden y concierto en el panorama, en la inmediatez de aquel microespacio colmado de testosterona. Al final, ella se enrolló con un cheloveco al que llamaban "bolas" -supongo que por su habilidad por hacer pelotillas con sus mocos, claro, porque era como el hermano lento de Mr. Gump- y yo la olvidé en cuestión de días, quizá semanas y un verano espléndido llegó para despejar las nubes que quedaban en mi adolescente existencia.

¿Cómo se produce el cortocircuito? Bueno, drugos hermanos, supongo que fue el intercambio o la carretera de doble sentido: por un lado, aquel yo de 1997 quería escapar del autocar apocalíptico, y mi yo de hoy ha querido escapar del bus oxidado, del rumor ronroneante y metálico del Icarus del 87 y sentirse abrasado de nuevo por ese anillo de radiación dulce y taumatúrgico de Firenze, de aquella Firenze primaveral que se me vino encima, toda de golpe y porrazo, palacio a palacio, vidriera a vidriera, mórbida en sus piedras, maternal -como la voz de Chiara, aquella amazona florentina de tez acaobada, ojos de color oliva y golosa cálida, inmediata, formidablemente sensual-, una Firenze que cada tarde visito con mi criatura (Thorvald) y disfruto. 

Es extraño: cuando estaba en aquel autocar hubiera deseado propulsarme a este momento, a este día; esta tarde hubiera querido, por el contrario, subirme al De Lorean DMC-12 y plantarme allá, y perderme por las venas mínimas de la ciudad.  

Lo dijo Ángel González en una de sus clases geniales: "La música hace milagros".